爱游戏官方-釜山孤星，当叛将郑思维用一记绝杀，照亮了隔网相望的故国

聚光灯像一记重扣，狠狠砸在郑思维的背上，釜山亚运羽毛球馆的空气凝成了胶状，每一次呼吸都黏稠得扯着肺叶，记分牌上，刺眼的“20-19”如同烧红的烙铁，烫在对面的中国队员——不，是他昔日队友们的眼底，球网那边，是李俊慧，他曾经的搭档，现在眉头拧成了一个死结；是黄雅琼，他青年队时总笑着给他递水的师姐,此刻嘴唇抿得发白。

而他自己，站在这片墨绿色的场地上,穿着胸前绣着太极旗的队服。

最后一球，中国队发球，羽毛球划出的弧线在郑思维眼中分解成了无数帧慢动作，他看见李俊慧起跳时小腿肌肉的细微颤动，看见黄雅琼网前截击时手腕那零点几秒的犹豫——太熟悉了，熟悉到像呼吸一样自然，他曾和他们在同一个训练馆里流干汗水，在同一个食堂里抢最后一块红烧肉，在领奖台上肩并肩听着《义勇军进行曲》泪流满面。

膝盖传来一阵熟悉的、深入骨髓的刺痛，就是这该死的伤，一年前那场队内选拔赛，他为了救一个本可放弃的边界球，听到了那声清脆的、仿佛来自体内的断裂声，手术很成功，恢复很漫长，而竞技体育的齿轮却冷酷地从未停转，新人的光芒，体系的考量，成绩的压力……那份他没有等到的大赛召唤函，变成了一张冰冷的通知，他理解，全都理解，国家队从不缺天才，缺的只是永远健康、永远巅峰的战神。

釜山的俱乐部抛来橄榄枝时，他盯着那枚压在箱底、边角已磨出白茬的亚运银牌看了整整一夜，父母在电话那头的叹息很长：“思维，你的根在这里。”他知道，他的根，深植在浙江那条飘着桂花香的小巷，在省队教练把他第一次扛上肩头的那个傍晚，在每一记“杀球”吼出的汉语音节里，可他的羽毛,还能再次托起那颗飞翔的心吗？

他来到了这里，带着一枚银牌，一身的伤，和一副沉默的铠甲，韩国队的训练是另一种残酷的精密，队友的眼神里总有探不到底的隔膜，媒体称他为“归化的利刃”，球迷的欢呼声中混杂着难以名状的好奇，他把自己活成了一座孤岛，一座只用胜负与外界对话的堡垒，直到今天，直到此刻,这座堡垒被推到了故国巨舰的对岸。

球来了。

没有时间思考，千锤百炼的肌肉记忆接管了一切，蹬地，转体，挥拍，那一瞬间，世界消失了，看台上黑压压的喧嚣，对手凝重的面孔，队友在身后紧张的吸气，甚至膝盖那如影随形的钝痛——全都坍缩进了一个无限小的奇点，只剩下球拍甜区触碰羽球毛片那一声极致的、清脆的“砰！”

像一颗流星，笔直地，决绝地,砸向那片他曾在梦中抚摸过无数次的场地边线。

李俊慧的鱼跃救球只扑到了一团空气，球落地的声音很轻，但在郑思维听来,却如同山崩。

死寂，随后，是海啸般从四面八方涌来的、属于韩国队的欢呼与沸腾，队友们疯狂地冲进场内，将他淹没，他被簇拥着，抛起，视野里是颠倒旋转的顶棚灯光，像一场荒诞的万花筒，隔着攒动的人头，他恍惚看见对面，李俊慧双手撑着膝盖，背影剧烈起伏；黄雅琼仰着头,用力眨着眼睛。

胜利了，一场教科书般的“完胜”，韩国媒体明天会如何渲染这场“历史性的突破”？国内的舆论又会掀起怎样滔天的巨浪？“叛徒”、“雇佣兵”……那些词汇他早已在心里预习了千万遍。

庆祝的人群稍稍散开，他走向网前，握手，李俊慧的手很用力，捏得他指节发白，然后飞快地松开，转身离去，黄雅琼看着他，眼眶红得厉害，最终什么也没说，只是极轻、极快地点了一下头。

那一瞬间，郑思维构建了一年的所有壁垒，土崩瓦解，没有快意，没有释然，只有一片无边无际的、冰凉的废墟，他转过身，面向为他响起的掌声与欢呼,缓缓举起了手。

那是一个胜利者的姿态，但只有他自己知道，掌心深处，掐着怎样一团滚烫的、无处安放的乡愁,以及一种比失败更磨人的虚无。

他杀死了一场比赛，也杀死了某一部分过去的自己，聚光灯将他镀成金色的雕像，影子却在身后拉得很长、很长，一直延伸到球网另一侧，那片他再也回不去的、熟悉的土地上。